La Fundacion alas de gaviota te invita cordialmente al Primer Concurso de Poesia Internacional.


Para mas Detalles Visita el Portal de la Fundacion.


http://fundacionalasdegaviota.webs.com

Convocatoria, para ocupar un Puesto en la Directiva de la Fundacion.

Fundacion alas de Gaviota.

La fundacion alas de gaviota, en apoyo a los Poetas y Escritores en todo el Mundo, convoca, a todos los interesados en ocupar un Puesto en la Directiva de la misma, como:

Encargado de Promociones y Eventos.

Encargado de Miembros inscritos en la Fundacion.

Encargado de Foros.

Todos los interesados en estos puestos, favor de mandar al correo de la Fundacion, una explicacion amplia y detallada, porque le gustaria ocupar este puesto.

Muchas gracias por su atencion a esta Convocatoria.

Jorge banda.

Presidente y Fundador.

Correo electronico de la Fundacion.

fundacion_alasdegaviota@yahoo.com

Convocatoria.

Fundacion Alas de gaviota.

Convocatoria.

.

A todos los Poetas,poetisas y Escritores de la comunidad de Facebook.

A todos los Poetas, Poetisas y Escritores de los diferentes grupos de poesia que existen en Facebook, la Fundacion Alas de Gaviota, a la cual represento yo, como Fundador y presidente de la misma, y en su calidad de Organizacion sin fines de Lucro, se toma bien a invitar a usted a participar en la Publicacion de su Primer Libro de poemas Titulado,"Poemas sin Frontera", con motivo de celebrar su primer aniversario.

Por lo cual, a todos los interesados que deseen participar en la publicacion de este Poemario, se les hace la cordial invitacion bajo los siguientes requisitos.

1- Registrarse como miembro de la Fundacion Alas de gaviota, y despues seguir con el requisito # 2.

2.-Si ya eres miembro de la Fundacion, enviar una Mini Biografia con su foto y un Poema Inedito al correo Electronico de la misma Fundacion, estipulando en la misma Biografia, pais y lugar de residencia.

Todos los poemas que se envien, deben tener una minima de 4 Lineas y un maximo de 25. mismos que deberan enviarse a mas tardar el dia 15 de abril del año en curso, despues de esta fecha, los que se reciban se tomaran para una segunda edicion.

Todos los gastos correran a cuenta de la fundacion, y no se les pedira ninguna donacion ni mucho menos se cobrara por esto.

Como ustedes saben, el proposito de la misma Fundacion, es difundir la Poesia a Nivel Mundial y en apoyo a Los poetas o escritores que aun no son reconocidos.

Por su atencion a esta Convocatoria.

atentamente.

Jorge Banda.

Presidente de la Fundacion Alas de gaviota.

Portal de Registro para ser miembro de la Fundacion.

http://fundacionalasdegaviota.webs.com

Correo de la Fundacion.

fundacion_alasdegaviota@yahoo.com

Poeta y Escritor, Ramon Gross.

Nacido en el año de 1961, en la Republica dominicana, actualmente reside en la Ciudad de Nueva York, desde hace varios años, lugar desde donde ha seguido trabajando en sus Poemas y sus Escritos en Prosa.

Poemas de, Ramon Gross.

Endecalogo.

No desearas la mujer de tu hermano,

reza el mandamiento,

no codiciaras su cuerpo

ni sus besos

no te saciaras de su sexo.

Prohibida te esta

negada te ha sido

ella es el pecado, la culpa

el vergonzoso secreto .

Mas esta pasion me domina

me enfrenta a Dios

como un guerrero.

Como un poeta atrevido

me rebelo

y en mi furor concibo

un onceavo mandamiento

que me repite mil veces

‘’esta mujer es tuya

a ti pertenece

y no a tu hermano’’.

De frente a la muerte.


Yo, el mas mortal de los humanos
el frágil
expuesto a las veleidades
de todas las tragedias

Estoy de pie aquí y ahora
condenado en espera del verdugo
sereno ante tu inminencia

He preferido afrontarte
tocarte, si se puede
temerte cara a cara
no esconderme
no ser sorprendido

Eres inexorable y me buscas
yo impávido te acepto

La vida es un patíbulo
estoy a la puerta de lo inevitable.




Invierno.


Desde mis ojos
veo caer al frio
vestido de blanco

Un infierno helado
me aprisiona
nombrándome sepultado

En los edificios
hormigueros inmensos
tiritando
hacen el amor los desterrados

Guerreros tristes
con armaduras de lana
profiriendo vocablos abominables
en lenguas extrañas

Vinieron atravesando
todos los mares
a entretejer sus infortunios
con sudor,sangre
lagrimas y olvido.




Lagrimas.


Lluvia amarga
manantial de aflicciones
oceano triste
infinitas gotas de infortunios
sofocando tu risa

Lamento de hermanas
lagrimas oscuras
como una madrugada

Tomalas en silencio y fúndelas
al llanto de todas las mujeres
arropa con ellas
ciudades y torres insalvables

Con la suma, forjemos
una sonrisa enorme
para colgarla en medio de las plazas
en las ventanas
en las calles
como un sol insurrecto
pregonando la esperanza.




Mascara.


Tengo puesta una mascara
con ella oculto mi rostro verdadero
el miedo a ser ceniza delirante
sueño de algún desconocido
que despertara sin recordarlo

Visto este disfraz de cordura
mis ropas como camuflaje
mis poses,mis gestos
mi poesía
todo es falso

El miedo me corrompe
amoraliza mis actos
digo ser quien no soy
me proclamo líder
de dogmas improbables
crearme,destruirme
nacerme,sepultarme
es todo inútil

Soy irreal
no existo
la única verdad
reside entre la nada.

Poemas de Victor R. Azuaje.

Si he de amar.

Solo quiero amar una vez

Pero eterna ha de ser

Aquella llama que encienda

El amor en mis venas

Por que lo real no muere

Lo que muere no se puede amar

Por que el amor es lo inmortal

El amor es lo único real

Si he de amar

Solo una vez será

Amare hasta el final

Amar es la única verdad

Quieres ser inmortal

Junto a mi andarás

Avanzando en la eternidad

Juntos podremos amar

Tontos son aquellos

Piensan que el amor muere

Piensan que el amor renace

Ni nace, ni muere

El amor llega una vez

Y para siempre es

El amor nunca muere

Solo una vez se tiene

Solo una vez amaré

Dentro de ti miraré

A mi mismo encontrare

Dentro de todo tú ser

Y seremos uno

Y lo uno eterno es

Uno tú y yo

Uno y único en el amor

Cuando te consiga

Libres seremos

Amando venceremos

Todo lo perecedero

Quiero amar

Mi cuerpo morirá

Y mi alma

Amando seguirá

¿Quien soy?

¿Quien soy?

Escuche en el viento

¿Quien soy?

Se repitió en suave eco

Extrañado me levante

¿Quien es? Replique

¿Quien aguarda allí?

Y mi voz se hizo

Muda en el bosque

¿Quien soy?

Volví a escuchar

¿Quien soy?

Con el viento le oí andar

Pronto comprendí

Que quien así clamaba

No podría responder

A mis preguntas

Pues se hallaba perdido.

¿Como llego aquel grito?

A mi bosque

Donde vivo en exilio

Era el grito de auxilio

De algún tonto perdido

¿Quien eres?

Te preguntas

Yo me fui al exilio

Tratando de responderme

Esa misma pregunta.

¿Quien soy?

Me llevo al bosque

Huyendo del mundo

Persiguiendo mi alma

Que estaba en fuga.

Cuando llegue acá

Olvide aquella pregunta

Y comencé a vivir

Y mientras vivía

Aquella pregunta se respondía.

¿Quien soy?

Estaba vez lo escuche

Con mas fuerza, muy cerca

¿Quien Soy?

Ya había olvidado

Porque me había exiliado

Ya había olvidado

Mi vida pasada

Acaso aquel eco

Era mi propia voz

Que retornaba del pasado

¿Para recordarme lo olvidado?

Yo soy un hombre

Y como hombre he de vivir

Con miedo, con valor

Siendo lo que soy

Lograre ser feliz.

Enfrenté la vida

Conseguí conocerme

En soledad y silencio.

Quizás no pueda explicar

Lo que soy….

Pero por mi hablara

Mis acciones

Mi fe y convicciones

Volví a recostarme

En aquel bosque

Donde hasta hoy sigo en silencio

Esperando un nuevo eco.

Nunca es suficiente.

¿Cuantas veces has dudado?

¿Cuantas veces has caído?

Pero, nunca es suficiente

¿Cuantas veces me has besado?

¿Cuantas veces me has tocado?

Pero, nunca es suficiente

Si siento tu piel

Entre mis dientes

Si apretó tú carne

Con mis manos

Puedo oler tú sudor

Puedo probar tú sabor

Puedo sentir tú calor

Pero, nunca es suficiente

Si te humillo

Si me escupes

Si me odias y te odio

Si lloras y lloro

Puedo ver tú rabia

Puedo sentir tú ira

Pruebo tú odio

Pero, nunca es suficiente

Insaciable sed de amor

Empañada en dolor

Vestida de pasión

Como una ciega obsesión

Nada nunca es suficiente

Cuando expresas lo que sientes

Si te amo quiero mas

Si te odio no puedo parar

Ámame sin detenerte

Ódiame sin limite

Pero nunca ignores

Lo que sientes

Grítame a la cara

Moribunda, frenética

Toca mi cuerpo

Con violento frenesí

Cada ves mas siento

Que nunca es suficiente

Nunca yo miento

Al besarte en la frente

Toma mi mano

Escucha mi corazón

Mi locura no tiene perdón

Todo esto es una ilusión

Ilusióname con tú ira

Hazme soñar con tú risa

Enloquéceme con tú amor

Que nunca será suficiente.

Víctor Ricardo Azuaje.

Poeta y Escritor, Victor R. Azuaje.

Era el año 2008, tenia yo 22 años de edad cuando comencé a escribir poesía, no por primera vez,

pero si de manera continua, antes había ya realizado intentos, pero siempre terminaba desechándolos, no estoy seguro del por qué, quizás por una cuestión estética o de estilo o quizás solo por inseguridad ante la perspectiva de no tener suficiente talento para la expresión poética.

Diría Hölderlin que la poesía es “la más inocente de todas las ocupaciones” y de forma inocente

podría decir que comencé a escribir la serie de 151 poemas que luego publique bajo el titulo de “Cantos al Amanecer” un trabajo organizado en orden cronológico, según la fecha en que los escribí, casi podría asegurar que estos 151 poemas en conjunto cuentan la historia de mi vida durante Octubre del 2008 hasta junio del 2009, respete el orden cronológico por esa razón, cuando me leo noto cambios en mi propio ser dentro de este tiempo, reafirmación de ideas, nuevos conceptos y un avance constante hacia nuevas perspectivas. Actualmente tengo 25 años, deje mi Venezuela natal hace ya un año y medio y me encuentro en Flandes, Bélgica esperando pronto volver a la patria espiritual.

Publique mi primer poemario (¿y ultimo?) en Noviembre del 2010, escrito bajo la influencia de la realidad, fue un intento de componer con palabras, melodías para alimentar mi espíritu, no alcancé a realizar una obra que yo mismo considere excepcional, pero construí el primer compás de una melodía que aun no tiene final.

Poemas y Escritos de David Darriba.

EL TINTE SOBRE EL CRISTAL


Uno de los seguidores de este blog, me pidió que le mandase algo que hubiese escrito en mi adolescencia. Aunque tengo cosas muchísimo más antiguas, no me atrevo a mostrarlas pues no tienen ningún tipo de interés. Este poemario primerizo está influenciado por el dadaismo y tiene también multitud de caligramas. Repito que es excesivamente primerizo y, por lo tanto, no sé si tiene más valor que el sentimental.



II

tal vez los cisnes de Dalí
sean realmente elefantes reflejados en el agua
cómo se va a imaginar un pez
que aquéllos no son elefantes
que ridículo pensar lo contrario diría el pez
y por qué no podemos carecer de rostro
como un personaje de De Chiricco
quién sabe si no nos lo presta
un juego de luces y sombras tal vez la realidad
no sea más que la superposición
de varios aspectos de un mismo objeto
como lo veían los cubistas
un millón de alternativas
un millón de realidades
una mano podría ser un abanico
un abanico una concha estriada
la concha un zapato del cuarenta y tres con forma de concha


IV

me resulta tremendamente dificultoso
andar con mis pies de corcho
en particular por un río o por el mar
porque estos salen a flote
a pesar del peso de mi cuerpo
y mi cabeza queda en el fondo
como el ancla de un barco
y un pez se aproxima e intenta hacerme el boca a boca
hasta que se va detrás del cebo del pescador
pero por fin consigo respirar
por los poros de mis pies
y el nenúfar que está a mi lado
me saluda amistosamente


IX

el personaje suicida de mi sueño
quiere que yo despierte
pero continúo con mi dulce pesadilla
porque soy un sádico
tal vez cuando duerma
en un ataúd
bajo varios metros de tierra seca
mi personaje vengativo
me persiga
con un despertador en la mano


XI

no sé a quién me recuerda este espejo
se me muestra el rostro de un hombre extraño
un día lo vi en las claras aguas de un río otro día
su imagen nació en las pupilas de mi amada los movimientos
del hombre eran iguales en ambos ojos
como el de las marionetas guiadas
por los mismos hilos era espantoso me seguía a todas partes
creí hallarme hechizado
estaba en las copas y era imposible beber estaba en las ventanas suelos pulidos armarios barnizados
y cuando me arranqué los ojos
llegó la explicación que tanto ansiaba
mi bastón es blanco largo ligero y se puede plegar.






INTERCALACIONES


Los pelos se enredan
en los seis agujeritos del desagüe.
Me dan repelús.
¡Casi tengo que apartar la vista de ahí!
Cubro mis manos con guantes de Látex,
me armo de valor,
y consigo sacar uno larguísimo.


Salgo a la ventana.
Ato un extremo del pelo
en un gancho que agujerea la cornisa.
El otro extremo lo anudo a mi garganta,
no sin antes subirme el cuello de la camisa para evitar su contacto.
Aunque el pelo no resista
el asfalto es durísimo. Agur.


¡Qué hermosa fístula
asoma en tu carne!
Como una boca que escupe
babas deliciosas. El volcán provocativo
que consume mi neocórtex.


Las esquirlas de la noche rota,
hieren a las siluetas
de los edificios
apagados.
Sus antenas, que son extremidades de monstruos,
se esconden,
mientras otras se alargan
por el pavimento azulado
con el riesgo
de terminar
crujiendo bajo un zapato.


Los árboles, fieles a su morada,
custodian la negrura que
poco a poco
escapa entre sus hojas,
que verdean una mañana más.




Pues sí, un día
me aplastó un exceso de ilusión.
Cayó sobre mí
como una catedral arruinada.
La ilusión
se volvió en contra mía
y se autosepultó. Y a quedado maltrecha.


Pues sí, la luz
me huye. Acude con presteza la oscuridad.
Siempre aprovecha para robarme
un trocito de vida, que se traga
para convertirse en luz,
y ocurre como un puntito de luz
en el cosmos: perdido como el náufrago.


Pues sí, mi cerebro reptiliano
engulle al neocórtex,
y tiene la necesidad de seguir
devorando salvajemente
todo lo que encuentra en su camino:
la ilusión,
la oscuridad,
la luz... y a sí mismo
aunque muera de una indigestión.











LA AZOTEA


Alfonso contempló el paisaje desde tan alto: los árboles que desde abajo parecían gigantes que alargaban sus corpulentos brazos para tocar el cielo, ahora se transformaban en enanos achaparrados, aplastados a la tierra, encogidos como si tuvieran un dolor de barriga. El conjunto de la ciudad parecía traspasar el horizonte; no supo muy bien dónde terminaba. El ladrido del perro llegó lejano a sus oídos; el bullicio de la mañana se transmutó en el canto de la chicharra. El humo de las escasas chimeneas en activo, acariciaba sus narices para seguir ascendiendo hasta perder su forma.

Y los hombres discutían como lo hacen siempre; los coches pitaban; los carteristas sustraían las carteras con sigilo; los ladrones amenazaban con navajas; éstas traspasaban la carne en mano de los asesinos; los violadores babeaban sobre sus asustadas víctimas; los empresarios despedían a los empleados sin piedad con un gesto severo, hiriente y ridículo como lo hacen siempre... Pero ahí arriba se respiraba calma. Aquello que podía advertir Alfonso lo hacía como Dios, impasible, como si no fuese con él. Respiró la calma. Y todo se sucedía así, normal, como cualquier día; pero visto desde arriba, desde mucho más arriba a lo que acostumbraba.

Cuando se arrojó al vacío reparó en el error que estaba cometiendo: mientras el viento azotaba todo su ser, todo aquello por lo que había decidido quitarse la vida se acercaba ahora con pavor cada vez más deprisa; más y más deprisa.

Poeta,Escritor.Novelista y Periodista. David darriba.

Nací en Madrid el otoño de 1974. No recuerdo si hacía frío o calor y es que la niñez tan prematura se las gasta así. Mis trabajos han sido de lo más variopintos: transportista, retractilador de revistas, auxiliar de cocina, limpiador de aviones, conductor de ambulancias, camarero, vigilante de seguridad, creador de crucigramas, fontanero utilizado como peón de albañil, instalador de gas, y en la actualidad recepcionista de una clínica dental... pero ante todo, escritor. ------------------------------------ OBRAS PUBLICADAS: EL COLOR DEL HORIZONTE. Editada en 2010 por el "Colectivo Cultural Giner de los Ríos" e impresa por la "Imprenta de Marbella".

Poesia en Prosa de Daniel Viscarra.

Daniel Viscarra
Mi cuerpo danza el trovar de tus poros taladrados por mi aliento. Mi figura, se acaba de geografías bifurcadas por el viento y venajes enmarañados por arbustos. Mi piel se muda como un caleidoscopio de paisajes robustos. Mi mirada te desnuda como un rosal de color brusco.


Daniel Viscarra
Me enamoran los gajos semidesnudos y descalabrados que destruyen el rompecabezas de mi cuerpo. Hoy escalo el vacío sobre peldaños muertos. Hoy concibo el movimiento sobre trapecios y malabares desiertos.


Daniel Viscarra
Mordaces, sucumbían sus diáfanos ojos arrebolados, en las adalbas que dibujaban sus párpados amalgamados, ceñiendo, besando y bruñiendo de cárdenos boldos acampanados, en los crepúsculos de la noche, como una estrella oculta de Julio, cesándose de sus broches, proclamándose desnuda, en los adagios arpegiados por la luna. Mientras, la furiosa ambrosía de aquellos ojos negros, brunos como se bifurcan los visos del cielo en el estiaje de una abominable bandada de cuervos, pintarrajeaban con besos de narcisos, violetas y buganvilias, la espalda del sol declarándose muerto.


Daniel Viscarra
Los diáfanos sacristanes de mis reflejos se trenzan en la fontana de mis oídos, como románticos albatroces ronroneando mis sentidos.


Daniel Viscarra
Enarbolado, como el corazón encumbrado en el pecho de aquella abúlica almeja, escuchaba el rocío que empedraba tus recuerdos. Tus adagios se desnudaban de tal manera, que me eran como furiosos caballos piafando en las afonías trovadas de mis orejas. Me desangraba a venajes del pavor, me amortajaba en las afasias que encumbraban tu voz, de aquel espasmo sayón y vergudo, preñado de fantasmas y desamor.


Daniel Viscarra
La bruna mariposa acampanada, nada, braceando en sus reflejos de euforia,
sus aletas bifurcadas, zambullida en la copa de agua, buceando en los redondeles que proclaman la caligrafía de sus emociones.


Daniel Viscarra
Las abominables quebradas en mi contienda destronada desviven sus espadas de carne dentro a la corteza de mis concavidades extraviadas, sarcásticamente fingidas, creen creer destriparse creyendo en la sangre. Sus vehementes relejes creen actuar de mis gajos simulados, creen perder las uñas en las voces bifurcadas del antes.


Daniel Viscarra
Descamé los ajuares de mis ojos divulgándolos desnudos, cubrí los ajados senos de la incertidumbre de mudos y desalmados antifaces, bramé mis ancas desvestidas, mi pecho abrumado y mi piel calada en los adagios de mil disfrazes. Fui el crayón trizado en mis bosquejos, el sayón despiadado en arpegiar de mis emociones.


Daniel Viscarra
Resbalo en la voz inarmónica de mi espalda difuminada, resbalo en los gajes desencajados de mi corazón deformado, resbalo en el resbalar de tus sonrisas, resbalo en los andrajosos glasés de mis diablos encarcelados, resbalo en los porvenires de tu pútrida mirada nodriza, verduga de mis recuerdos y sayón de los vergajos empollados en mi cuerpo.


Daniel Viscarra
Aquel descamado pez, braceando en los casquijos más cobardes de la tierra, agraviando su desnudez con los pasos de un rata ajetreada, desflorando sus ancas invisibles y acausillando sus aletas desalmadas. Aquel pez con la risa de un elefante, sin colmillos ni mirada. Aquel triste pez despellejándose las entrañas con los dedos y la garras. Aquel pez que brilla como el releje de una espada.


Daniel Viscarra
Tengo conmigo a cuanto miedo intentes poseer, tengo conmigo tus caderas de caoba vanagloriada, tu espalda amalgamada de sonrisas y y tu piel alfombrada de caricias. Tengo conmigo el viento que bifurca tu corazón por las mañanas, tengo conmigo el panteón de tu muerte y el beso de tu restauración. Tengo conmigo tus ojos de cobre, el desamor de tus párpados y el amor furioso en tu voz.

Escritor y Musico. Daniel Viscarra.

Nacio un 5 de Julio de 1994, en Santiago de Chile,y quien desde la edad de 15 años empezo a escribir sus primeras prosas, asi como tambien inicio su Estudio en la Musica, actualmente cursa sus Estudios en la Secundaria y radica en la misma Ciudad donde nacio, desde donde sigue Escribiendo sus Poemas en prosa y sus reflexiones.

Poesia de Miguel Angel Rincon.

Las Piedras de Ica.

Donde se confunde lo antiguo y lo moderno

lo astral y lo terrenal, la verdad y lo incierto.

Donde el pasado se encuentra con el presente

y el hombre de hoy con el hombre de antaño.

Donde las piedras parecen contarnos al oído

nuestra propia historia o nuestro propio engaño.

Donde Ica se hace abismo y muestra al Mundo

los apócrifos secretos de ésta humanidad…

2008. Miguel A. Rincón Peña.

Poema escrito para el programa radiofónico dirigido por Daniel Valverde "El Sótano Sellado".

El equipaje.

Siempre pensé

que nunca tendría equipaje,

que sería libre como el viento,

y ya me veis,

cargado con esta maleta

raída por el tiempo.

Será que lo que uno

sueña en la niñez

es sólo fantasía,

ensoñaciones tejidas

con la inocencia

que nos da la infancia.

Hay quién soñó

con ser futbolista algún día,

yo soñé con alcanzar la Luna,

y ya me veis,

juntando letras

en lugares mal iluminados.

Y ahora, a mitad de camino

abro esta maleta

y me rencuentro

con libros viejos de poesía,

con algún disco de Rock & Roll

y con tus besos…

Miguel Ángel Rincón Peña

Del libro "Poemas en el equipaje" (Castellarte, 2009).

Buzón de voz.

No sé ni a qué hora

me fui a la cama anoche,

sólo recuerdo que me dejé caer

lentamente sobre ella.

Tampoco sé cómo desperté

derribado en el suelo,

sobre la alfombra roja

de mi desesperación.

Pobre cabeza la mía

que da mil vueltas sobre sí misma

aumentando, más si cabe,

la fatiga de mi corazón.

Llevo ya dos horas llamándote

al móvil, bebiendo cerveza

y pensando qué le voy a decir

a tu buzón de voz para impresionarte.

Miguel Ángel Rincón Peña

Del libro "Poemas en el equipaje" (Castellarte, 2009).

Mientras tú duermes.

Mirándote despacio,

con esta media luz,

tu cuerpo es un barco anclado

en los muelles de la noche.

Nada hay más bello

en este preciso instante

que tu cuerpo desnudo

tendido sobre las sábanas.

La luz de la Luna llena

entra en la habitación

iluminando tus pechos

callados, serenos, suaves.

Mis ojos son manos

que te recorren en silencio

y acaricio lentamente tu piel

mientras tú duermes.

Miguel Ángel Rincón Peña

Del libro "Poemas en el equipaje" (Castellarte, 2009).

Vida.

A veces, hay días que no quiero levantarme

porque sé lo que me espera, porque sé como está el mundo.

Hay mañanas que me quedaría todo el día en la cama,

en silencio y en la más absoluta oscuridad.

Es la mejor manera de protegerme de la rutina

de hacer oídos sordos a aquellos que sólo gritan,

es la mejor excusa para pensar tranquilamente

sobre en qué se ha ido convirtiendo la vida.

Vida que me nubla la vista con sus destellos

vida que me recuerda que sigo existiendo

vida que nos quita más de lo que nos da

vida que más que vida ésta es un tormento.

Vida con código de barras y fecha de caducidad

vida aliada de la soledad y del desconsuelo

vida minada por la contaminación de las horas,

de los días y de los irrepetibles años que han de llegar.

Miguel Ángel Rincón Peña

Del libro "Espacios compartidos" (Tiempo de cerezas, 2008).

Elucubraciones de un superviviente.

El paso del tiempo hace mover nuestro mundo,

hace que lo que ayer era semilla, sea hoy flor

que lo que ayer era una idea, hoy sea canción.

El transcurrir de la vida hace que todo evolucione,

que lo que hoy es sueño, sea mañana realidad,

hace que lo que hoy es un río, mañana sea un mar.

El maratón de la existencia inventa futuros improbables.

Quién sabe dónde terminarán mis huesos al amanecer,

quién sabe en qué lugares esperaré al anochecer…

La vereda de nuestra vida se va estrechando lentamente

casi sin darnos cuenta nacemos, crecemos, sin saber

que la añorada inmortalidad era cosa de la niñez.

Y aún hay gente que lucha a diario para existir,

portando banderas que el tiempo ha de barrer,

guiando sus vidas por la maraña del tropel.

Existe gente capaz de aguantar el chaparrón diario

que exige la subsistencia cuando no hay nada más,

cuando el amor es un desamor prolongado al más allá.

El rechinar de nuestros huesos nos hace pararnos y pensar

en cuestiones que hasta ahora nunca se nos habían ocurrido,

cosas que antes, nuestra incipiente juventud relegó al olvido.

Ya va siendo hora de aparcar la vida por un momento

y descender del tren a mirar la vía, a observar el fin.

Porque la vida, es agonizar y aprender lentamente a morir.

Miguel Ángel Rincón Peña

Del libro "Elucubraciones de un superviviente" (Castellarte, 2006)